Гербарий

 Постоянно писать литературу - это ни одна психика не выдержит.  Если уж тебя отоварили в свое время этим пыльным мешком и ты с тех пор все не можешь прочихаться - пиши что пишется, бумага все стерпит. 

Пока это обычный безобидный дыбр - типа сидел я тут давеча на толчке, и вот что я подумал, - все в порядке, и никто вам не судья, и в хронологии это тепло и трогательно, немножко надрыва, потом немножко иронии, потом немножко маразма, замесили жизнь, а уж что испеклось, то испеклось.

А еще бывает, особенно у женщин, искушение разложить полотенца по цвету. Типа в эту книжку - надрыв, а в эту - все остальное. И остальное это вдруг оказывается такое противное, надрыв его как-то уравновешивал, а когда оно голое, это даже не глянец, это просто порнография.

У меня вообще сложные отношения с позитивом. Я бы даже сказала, плохие.

Можно писать о том, как сделать, чтобы муж не ворчал и сидел тихо. И можно подкреплять это примерами из собственного опыта. Это колонка в журнале "Лиза". 

Но нельзя издавать это отдельной книгой под лозунгом - мне повезло, и вот как это делается. Это нехорошо. Не знаю почему. Нехорошо, и все. 


Пока блоги были исключительно сетевым явлением, эту проблему трудно было предвидеть. Казалось - вот же ж автор-то какой прекрасный, не убавить, ни прибавить, вот бы этакую-то красоту да на бумагу. Хорошо, говорят тебе, вот тебе бумага. Нормальный человек сразу начинает благоговеть - он беспощадно выдирает из потока своей жизни какие-то особенно удачные слова и громоздит их подряд. Остального он даже немножечко стесняется, это были так, безделушки, бумаги достойно лишь высокое и невыразимое.

Потом безделушек тоже делается жаль, они ведь тоже хоть куда. Тогда их собирают в отдельную кучку. Я лично знаю двух человек, издавших ни много ни мало сборники собственных афоризмов, тут я просто снимаю шляпу, это ж надо до такой степени себя любить...

А потом оказывается, что в этих тематических выпусках тексты сильно бледнеют. Первыми бледнеют безделушки, но и невыразимому тоже достается. Все же блог - это особый жанр, прелесть которого именно в его линейности, в живой этакой пульсации. Типа поплакали - посмеялись - поругались - поплакали - еще поплакали - поплакали стоя на ушах - поболтали ножками. Это не делится ни на два, ни на три. 

Вот глупая я писала все подряд, а потом решила отсортировать нетленку и сложить в отдельную кучку, вот в этот журнал. И нетленка как-то сразу полиняла, самой противно. А вперемешку с дыбром и прочими выделениями носа и глаз - вроде даже и ничего было...

Гербарий вообще сильно отличается от клумбы...