"Цинизм - единственное оружие беззащитных." (про ребенка)

 

( Read more... )

Ребенок закончил четверть в музыкалке. На отлично. Даже сольфеджио, хотя в сентябре мне намекали, что дети, мол, серьезные, подготовленные, не нам, гопникам, чета и не перейти ли нам в класс для альтернативно одаренных. А я, помню, все жевала жвачку и смотрела в упор, гопники так гопники, и глазами изображала стамеску в печень.

Выходим мы с этими результатами, ребенок весь воспаривший после теста, какие-то диктанты цитирует, си бемоль мажор какой-то, короче, бессвязно бредит. Садимся в машину, напевая из Моцарта.

Парковаться в этом месте - это отдельный эпос. Там есть стоянка, устроенная вроде тюремной камеры, т.е. по замыслу должно быть 15 человек, а живут 70, причем годами. Встать и никого не запереть - это блатные шконки, таких шесть. В остальном пространстве нормальная пищевая цепочка, ты встал, запер того, кто впереди, и сзади уже подъехали.

Когда мы подошли, сзади каким-то чудом рассосалось, а вот спереди сильно нервничало. Моя дочь с музыкальной папкой на заднем сиденьи напевает из Моцарта, девушка из впередистоящего мерсюка трясет меня за переднее стекло и вопит нечленораздельное, а я пытаюсь понять, что делается сзади и куда вертеть рулем.

Ребенок открывает тетрадь и объясняет мне сзади смысл своих достижений. Вот все здесь поставили диез, а одна я бемоль, потому что...Девушка вопит про без колес и про по лобовухе, ребенку это мешает излагать мысль.

"Отвали, прошмандовка," - спокойно говорит моя дочь, не поднимая взгляда от нот, и продолжает про бемоль. В наступившей тишине мы задом выбираемся на волю.

На светофоре переводим дух. "Детка, я тобой горжусь," - говорю я.

Мы же гопники.