Единственная овечка у бедняка

Когда-то давно я любила одного человека. Он был очень хороший, а еще он был богатый, и женатый без всякой надежды.

Он был травмированный мальчик с комплексом гиперответственности, и жену ему всучили в свое время под этот комплекс, и с этим ничего нельзя было поделать. Зачем-то он в меня влюбился и немедленно начал от этого страдать, потому что это нельзя. Я слова нельзя не понимала и страдала просто за компанию, так бывает.

Я была девушка бедная, и социальная пропасть стучала мне в сердце тяжелым поленом. Меня тяжко ранили эти подарки, которые не духи и не колечко, я лезла из кожи вон, чтобы быть не хуже - ничего не получалось, все равно она была вечно впереди, эта женщина, которой все это досталось даром, по случаю. Я ненавидела его жену всеми силами души, и делала все, чтобы никогда, никогда ее не увидеть,  она работала в той же конторе, что и я, и я ставила машину как можно дальше, когда у меня появилась машина, а до этого просто обходила ее машину за километр.

Она была моложе меня на десять лет. 

Конечно, я знала ее машину. 

И настал день, когда эта машина остановилась прямо напротив меня, и когда я это увидела - у меня отнялись ноги, я час просидела за рулем и не могла выжать сцепление, а потом оставила машину где стояла и пошла, поползла работать.

У нас там такой дворик, где все курят. Она стояла прямо напротив меня и курила в этом дворике, как сама смерть.

На мне в тот день была шубка, белая норковая курточка, старенькая, пожелтевшая - я когда-то купила ее с рук по объявлению за три копейки, она мне очень шла, я помню. Вечером того дня человек, которого я любила, посетовал, что у него требуют шубку - коротенькую, беленькую. Эффектно выглядишь, сказал он.

Я залилась слезами. Сука, тварь, думала я, у тебя и так все, а у меня только моя жалкая шубка, так ты и ее хочешь присвоить, ты даже такую малость хочешь у меня отобрать. Не бывать этому, думала я, он же меня любит, он не даст так надо мной поглумиться.

Прошла неделя. Там варилась какая-то своя жизнь, не про мою честь. "Поехали за шубой."- рапортовал любимый, -  "Купил две."

Я ни разу больше не надела ту курточку. Каждый год в декабре я начинаю покупать шубу, это сильнее меня.
 

"Немного зло и горько о любви"

Это книжка прекрасной laragull , про которую, кажется, только я одна ничего еще не сказала, что вообще-то безобразие.

Есть нехитрая истина, что, о чем бы человек ни писал - он пишет о себе, и можно было бы сказать, что это книжка про Лару, но это не книжка про Лару - это сама Лара, если ее записать буквами.

Ее можно читать с любого места и в любом порядке, потому что очень быстро становится совершенно неважно, кто от кого ушел и кто от чего умер, все эти персонажи - это такие затейливые сосуды, в которые вздумалось перетечь душе, потому что она такая - текучая, и принимает любые формы, а еще ее очень много, и в промежутках между формами плещется тоже она.

Там очень много народу, в этой книге, и при этом ни одного негодяя, которому поделом - там  толпятся и толкутся, как в Чистилище, прекрасные и несчастные люди, и ни один из них ни в чем не виноват, и каждый обречен. Это какая-то несовместимая с жизнью концентрация сострадания, прекрасный и печальный калейдоскоп утрат, и примирение в каждом слове, как первый прерывистый вздох после того, как закончились слезы.